Я мертв. И мертв уже достаточно давно, чтобы откинуть все сомнения. 31 декабря от меня ушла женщина. За несколько часов до Нового года. Это не имеет значения - время не властно над мертвыми. В свои 34 я выгляжу на 24, и эти последние 10 лет умещаются в 10 секунд воспоминаний. Возможно, именно тогда я и умер. Она ушла и мне не больно, немного тоскливо, в меру одиноко - чувства мертвеца. Я не зову ее, я знаю, что так было надо. Ведь я не любил ее. Мертвые не могут любить. Привычка, боязнь пустоты, тяга к живому существу - да. Любовь - нет. Она ушла, потому что, видимо, чувствовала, что я мертв. Трудно с мертвецом. Невозможно. В шумной компании, где все, кажется, веселятся, гуляют сердцем, поют душой, я ощущаю и в сердце, и в душе, и в разуме лишь тягучую липкую пустоту. Я растягиваю губы в улыбке, издаю хриплые лающие звуки, имитирующие смех, но я вне веселья, вне этих мечущихся импульсов жизни, я не улавливаю их и не испускаю. Я целую девушек, когда они на это напрашиваются... Читать дальше »

Если жизнь моя - дорога,
а в конце ее - дворец,
значит, сидя у порога,
будет ждать меня отец.

Я приду из ниоткуда
(пыль не сохранит следов...),
виноватый, как Иуда,
и прощенный, как Иов.

Сяду рядом. Сигарету
незажженной уроню.
Я устал бродить по свету,
я устал носить броню.

Тишины я не нарушу,
от любви не заслонюсь.
Неприкаянную душу
обнажить не побоюсь.

Одинаково седые,
одинаковы с лица,
безнадежно молодые...
на крылечке у дворца.